Inferno nacional – Sérgio Porto

Bom dia!

Aqui na BNN há quem aposte firmemente na inépcia dos lesados que treparam no gobierno para poder subsistir com alguma esperança por aqui. Não tenho dúvida, não temos a menor chance de dar certo mas sei lá, capaz de até nossos fracassos sáirem errado de algum modo, e todos nós acabarmos tendo de lidar com essa macacada empolgada e proativa nos estressando pela eternidade.

CLARO que o gobierno atual, nas suas condições normais não tem a menor condição de dar certo. Mas é exatamente este o ponto que eu quero levantar: Colei aí embaixo um texto do Sérgio Pôrto, cara malandro que entendeu depressa como funciona poítica por aqui. Ele destestava os militares e também destestava os bonzinhos fingidos. Normal. curtia samba e pobres porém limpinhas, bebia bem, falava mal dos bandidos e do pessoal dos esquemas. Morreu envenenado com uma xícara de café com arsênico no intervalo de uma peça.

Literalmente o Stanislaw Ponte Preta entendeu que o Samba do Crioulo Doido, ideia que ele criou, era a nossa sociedade sem tirar nem pôr. A gente é desordem mesmo, e essa desordem é a fonte da nossa sobrevivência. Somos fadados a ser eternamente favelados culturais, e ai de quem discordar disso.

Bom dia, e vamos devagar, a semana foi cheia…!

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Diz que uma vez um camarada que abotoou o paletó. Em vida o falecido foi muito dado à falcatrua,chegou a ser candidato a vereador pelo PTB, foi diretor de instituto de previdência, foi amigo do Tenório, enfim… ao morrer nem conversou: foi direto ao Inferno. Em chegando lá, pediu audiência a Satanás e perguntou:

– Qual é o lance aqui? Satanás explicou que o inferno estava dividido em diversos departamentos, cada um administrado por um país, mas o falecido não precisava ficar no departamento administrado pelo seu país de origem. Podia ficar no departamento do país quer escolhesse. Ele agradeceu muito e disse a Satanás que ia dar uma voltinha para escolher o seu departamento.

Está claro que saiu do gabinete do Diabo e foi logo para o departamento dos Estados Unidos, achando que lá devia ser mais organizado o inferninho que lhe caberia para toda a eternidade. Entrou no departamento dos Estados Unidos e perguntou como era o regime ali.

– Quinhentas chibatadas pela manhã, depois passar duas horas num forno de duzentos graus. Na parte da tarde: ficar numa geladeira de cem graus abaixo de zero até as três horas, e voltar ao forno de duzentos graus.

O falecido ficou besta e tratou de cair fora, em busca de um departamento menos rigoroso. Esteve no da Rússia, no do Japão, no da França, mas era tudo a mesma coisa. Foi aí que lhe informaram que tudo era igual: a divisão em departamento era apenas para facilitar o serviço no Inferno, mas em todo lugar o regime era o mesmo: quinhentas chibatadas pela manhã, forno de duzentos graus durante o dia e geladeira de cem graus abaixo de zero, pela tarde.

O falecido já caminhada desconsolado por uma rua infernal, quando viu um departamento escrito na porta: Brasil. E notou que a fila à entrada era maior do que a dos outros departamentos. Pensou com suas chaminhas: “Aqui tem peixe por debaixo do angu”. Entrou na fila e começou a chatear o camarada da frente, perguntando por que a fila era maior e os enfileirados menos tristes. O camarada da frente fingia que não ouvia, mas ele tanto insistiu que o outro, com medo de chamarem atenção, disse baixinho:

– Fica na moita, e não espalha não. O forno daqui está quebrado e a geladeira anda meio enguiçada. Não dá mais de trinta e cinco graus por dia.

– E as quinhentas chibatadas? – perguntou o falecido.

– Ah… O sujeito desse serviço vem aqui de manhã, assina o ponto e cai fora.

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